29. Ну, и Роберт Рождественский, тоже один из моих любимых поэтов. У него прям очень много пронзительных, моих любимых стихом. Но как сакральное я отмечу Кладбище Сент-Женевьев-де-Буа. Ну, я уже когда про Малинина писал в личном топе музыки говорил, что я под эту песню учился танцевать вальс, но как же меня поразил текст)))!
Особенно:
Вроде бы русские, вроде бы наши,
Только не наши они, а ничьи
Я так часто ее поминаю. При воплях лицемерного тиранического правительства про патриотизм, рассеюшку, наших, русских. Да и при воплях братушек “режь руссню” и при воплях либерды “каяться, ездить в Европу это привилегии” тоже вспоминаю, только уже с “вроде бы наши”.
Это все не наши. А ничьи.
Наши пока еще разрозненными островками, учатся.
Там еще есть ответ какой-то убогой белячки, на это стихотворение, такое показательное, мол, нет, нет, это мы, величие России, мы ее с собой увезли, мы великие русские. Мы не ничьи! Мы чьи, мы рассейские.
В журнале «Часовой», издававшемся в Париже штабс-капитаном Василием Ореховым было опубликовано. В 86 аж.
Русское кладбище
В ответ советскому поэту Рождественскому
Белая церковь, березки, звонница,
Крест, голубые под ним купола,
Елочки, русских могил вереница…
Кладбище Сент-Женевьев-де-Буа.
Белая Армия, Белое войско,
Андреевский флаг и Георгиевский крест…
Приняли жребий мы с мужеством, стойко –
Отчий наш дом за три тысячи верст…
Нас было мало — ведь в битве неравной
Столько легло нас в тяжелом бою!
За Веру, за Русь пали смертию славной,
Кровь не щадя за Отчизну свою…
Нет! Не “ничьи” мы — России великой,
Честь мы спасать добровольно пошли.
Но, побежденные силою дикой,
С скорбью в душе мы в изгнанье ушли.
Больше полвека по свету скитаясь,
Родины честь мы достойно несли,
Верны присяге своей оставаясь,
Славу былую её берегли.
В чуждой земле, в “подпарижском” кладбище,
Вечный покой мы в могиле нашли.
Прожили жизнь мы хоть скудно и нище,
Веры, любви мы лампаду зажгли…
Детям мы нашим её передали –
Нас не забудет людская молва!
Архистратиг на Господни скрижали
Впишет мечом наши все имена.
Мы здесь истории повесть живая,
Вечную память нам ветер поет.
С Родины дальней пусть гость, приезжая,
Летопись Белую нашу прочтет!
Нашу Россию с собой унесли мы,
Бережно в сердце храня и любя.
Бурей житейскою долго гонимы,
Неумолимы, непримиримы,
Спим мы на Сент-Женевьев-де-Буа.
Флорентина Болодуева 22 июня 1986, Париж
От оне. Госпожичка Болодуева с Городу-парижу.
Бох накажэт!
О да. И куда вы ее привезли, эту великую свою Россию? Мыть посуду во Франции? И как бы, я ничего не имею против мытья посуды во Франции, просто нахрена называть это великим. Про вас, убогих, еще реально великий князь Феликс Феликсович говорил, какая же вы сраная шалупонь, когда там в Крыму вся эта голубая кровь собралась, он на этих белых встречах, где обсуждали величие и судьбу России делал рука-лицо постоянно. Мол, божэш, какая плесень! Может и хорошо, что большевики власть взяли, а не вот это вот (ну, справедливости ради, Феликс Феликсович невольный засланный казачок оказался))) красный ген у него психологически в типаж встроен))))
30. Высоцкий. Мне не нравится как он поет. Не нравится его тембр.
А стихи его нравятся. Я всегда думал, что не люблю Высоцкого – ну блин, невозможно же слушать. А у нас книга была его – Клич. Для меня было таким удивлением, что стихи для пластинки Алиса в стране чудес – его. Потом я все его стихи перечитал. Очень мне многие нравятся, очень многие строки я поговорками взял в жизнь. Правда, пение его слушать так и не хочу))) ну потому что поэт не обязательно певец.
Сакральных стихов у него не нашлось для меня. Но поразительное открытие было.
31. Жуковский. Ну, все эти Лесные цари, Светланы и прочее этакое. Страшные темные сказки. Ужасно красиво и сакрально. Я прям всегда хотел больше, больше такого! Но почему-то все такие легенды часто ужасно уныло записаны. Но иногда вот бывали, сакральные правильные вспышки.
Почему-то Шиллер и всякие другие оригиналы не были такими сакральными. Да, я читал потом все это в оригинале. Ну, победнее, конечно.
Агата София. Мой милый гений. Самый сложный и сильный поэт на сегодняшний день. Самая богатая палитра стилей. Некоторые идеи от меня далеки, но те, которые близки – емче не напишешь))
32. Ощущение цвета Синее.
Я бы сказала про синее:
«Синее- это такое…
У синего самые тайные тайны,
И крики совы в ночное,
Синее -синее небо…
И пряность восточных лакомств,
Такая у синего нежность…
(Как будто лакомства унесли на кухню,
А запах в гостиной — накось!.)
Синее очень глубОко,
Особенно НАД землею,
Особенно если смотреть на синее,
Глубже нырнув в море,
Там « примориться» за камни цепляясь,
Сама на себя удивляясь:
Странное,
Синее-синее,
Совсем неземное,
Другое….
…Жарко от синего зноя…»
Я бы сказала про синее:
« Синее- это …такое!…..»
Сакральное ^__^ И это все о нем.
33. Ощущение цвета Красное
Красное.
Влекущее,
Сильное,властное,
Расшагаешься просеками, лесосеками, парсеками от красного- напрасно.
Манит красное, греет пламенем ясным,
Красное- в масть хоть кому,
В красное мечту заверну,
Чтоб сбылась прекрасная,
Начало всему.
Красное.
Ну тоже, что тут нужно объяснять?)))
34. Я так скучаю.
Я полностью его приведу. Это мое любимое стихотворение. Я на него попросил Диму Маликова написать песню, я к нему сочинял сам припев (примазался к гению просто))))
Это была моя песня-зов. Я тогда искал Марияна. И скучал я вот ровно так. Собственно, и я так (в смысле сильно) скучаю и я так (именно таким образом) скучаю))
Я так скучаю по тебе! Я так скучаю!
Как ночь без звезд свое сиротство ощущает,
Как утро, в жажде долгожданного рассвета,
Не оставляет ни надежды, ни ответа…
Я так скучаю по тебе! Я так скучаю!
По ком я плачу, с кем смеюсь,- не различаю,
Когда бреду наедине с своей печалью,
Но ты живешь во мне… Я так скучаю!
Я так скучаю по тебе ! Я так скучаю!
Так дерева прохладу осени встречают,
Зачем мне ночь, что б песней не твоей звучала?
Без колдовства любви… Я так скучаю!
Я так скучаю по тебе ! Я так скучаю!
Шаг без тебя, он “шаг вперед” не означает,
И все моменты, что суть жизни воплощают,
Ничтожны без тебя… Я так скучаю!
Я так скучаю по тебе! Я так скучаю!
Я светом Утренней Зари тебя венчаю,
Всех добродетелей порок разоблачаю,
И не желаю знать… Я так скучаю!
Мой припев не так хорош, но он отражал мой зов:
Ты на другом краю земли,
Я от тебя на стон вдали.
Лишь ты покой в моей судьбе,
Я так скучаю по тебе
Дима спел ровно так, как мне хотелось и было нужно. Ну, Маликов талантливый, что уж тут)))
Ну, вот, собсно, и все. Заболоцкий, Светлов, Симонов, Исаковский, Вознесенский, Гамзатов, Федоров… – и целая остальная стая крылатых и лучших, которые своими стихами просто постоянно подставляли плечо, чтобы было легче идти по жизни, не спотыкаясь. Это те, которые стали фоном жизни. Ну а эти вот, которые меня куда-то носом ткнули, раскрыли какие-то пласты чувственных переживаний.
